Les DEUX : un col qui compte !!!

Au fin fond du Vercors, il était une fois deux cols. Rien d'étonnant à cela: ils s'y ramassent 13 à la douzaine. Mais ces deux là, l'Arzelier et l'Allimas campaient face à face comme deux chiens de faïence et, seconde particularité, communiquaient par deux routes.

Détournée et compliquée comme pas deux la première n'avait rien pour plaire. La carte en administrait la preuve en moins de deux. Trop sournois, ce tronçon. Trop tarabiscoté. En un mot hideux ! Impensable de franchir tant de petits rus et de vagues crêtes sans dissimuler quelque traquenard. Un chevron double par exemple. Ou bien une paire de chevrons simples. Ou encore une subtile combinaison des deux... C'était clair comme deux et deux font quatre. Cette route comptait pour zéro !

L'autre, en revanche, avait le profil des chemins qui se laissent deviner en moins de deux. Au creux de la combe, la rivière et la route couraient côte à côte, toutes deux ne faisant plus qu'un dans l'axe d'un vallon enserré par ces contreforts tels deux gardes du corps.

Le cyclo qui passait par-là ce jour là n'avait pas pour habitude de se jeter quatre à quatre dans la première aventure venue ni de concocter ses itinéraires à la six-quatre-deux. Mais tout de même, il n'était pas non plus du genre à couper les cheveux en quatre. Il prit donc la peine de regarder à deux fois. Mais pas une de plus. C'en était assez pour le convaincre de ne pas y aller par quatre chemins ni même par deux car c'était celui-là le bon. Entre Arzelier et Allimas cette combe ne se terminait-elle pas elle-même par un col ? Et quel col ! Mettez-le dans le mille: le col des Deux ! Pour faire d'une pierre trois coups... Pas banal admettez-le. Mais col des Deux ou pas, n'était-ce pas, tout compte fait, qu'un col de plus ?

Eh bien justement c'était un col de plus ! Et un col de plus quand on crapahute au club des 101 Colmatiens, on ne fait ni une ni deux: on l'ajuste entre les deux yeux et on se le met dans la six becières ! Sept un vieux principe qui n'a rien de bien neuf surtout lorsque ce col est facile. Et quoi de plus facile sinon un col au bout d'une combe ? C'est toujours pareil, un col au bout d'une combe: un zeste de faux plat au début, un soupçon de pente pour le plaisir, un brin de raidar pour finir et déjà, on est dans la descente! Un col au bout d'une combe, se surprit-il à penser, mais c'est un col à deux sous dont on vient à bout en deux coups de cuillère à pot. C'est un col où qu'on se la coule..? douze !

Le deux roues s'était à peine ébranlé qu'il fut rejoint par un autre. Ça en faisait quatre de roues...pour deux cyclistes. Ne cherchez pas, le compte est bon. Même pour un VTT. Z'ont beau rien à voir comme les autres vélos, les VTT, z'ont quand même deux roues. Une sacrée monture ce VTT. Un cinq étoiles avec des allures de cheval de Troie. Comme qui dirait sorti des comtes des mille et une nuits et qui avait dû coûter des mille et des cents. Alliage léger à 100% et tout et tout. Bref: tiré à quatre épingles. Et le gars dessus, sur son trente et un, look fluo et tutti quanti. Avec des jambes de vingt ans! chaussées de bottes de sept lieues... En un mot comme en cent: doté d'un coup de pédale tout sauf hasardeux !

Pas de quoi impressionner l'ancien pourtant. Depuis le déluge, il avait eu le temps de tout connaître l'ancêtre. Il avait tout vu: l'an quarante, la campagne de quatorze et la guerre de trente ans et même la semaine des quarante heures ! Alors, vous pensez, un VTT qui vient faire trois petits tours et puis s'en va....

Oui, mais justement: c'est qu'il s'en serait bien allé le VTT. Porté à se faire la paire, quoi... On a beau se raisonner, jurer ses grands d(i)eux qu'on ne va plus jouer à ces jeux-là, rien n'y fait: les vieux réflexes se ramènent à cent à l'heure.

Côte à côte, le pas de deux dura jusqu'à ce que la pente se relève d'un coup. Mais qu'avait donc mangé ce VTT ! A quel bidon avait-il donc tété et qu'était-ce là pour un entêté ? A nouveau, il avait pris le large ! Pas de quoi être aux cent coups, mais fallait réagir. Et vite.

Mais le vieux diesel deux temps, jadis toujours partant pour les quatre cents coups hésitait quelque peu. C'était pourtant pas le moment de faire les cent pas ni de compter les moutons. Pour espérer le rejoindre fallait pas attendre cent sept ans ni chercher midi à quatorze heures. Fallait y aller, frapper les trois coups et mettre les bouchées.. triples !

"Comme au bon vieux temps", lui susurra son double enfoui dans la quatrième dimension de son for intérieur. Reçu cinq sur cinq ainsi interpellé entre quatz'yeux par sa vieille nature il fut en cinq sec aux trousses du cabri. Mais à la faveur d'une nouvelle rampe, le six cylindres à gros pneus en rajouta une louche et son fier coursier une couronne...

Vous avez cent fois raison: on aurait le moral à zéro pour moins que ça. Mais dut-il lutter à cent contre un, le pépé redevenu flingueur sentit son sang ne faire qu'un tour. Quitte une fois pour toutes à souffrir mille morts et peut être même à revoir son quatre heures - un comble dans un col dont il s'était promis ne faire qu'une bouchée - il mit en quatre sa vieille carcasse.

Tant et si bien qu'à pas comptés, il fut bientôt à deux doigts de son bourreau. Qui était du coin et non de Troyes ou de Sète.. Avisant soudain, à moins une d'être rejoint, un chemin de traverse, il disparut dans les buissons. Son challenger en demeura comme deux ronds de flanc. Juste le temps d'être rappelé à la dure réalité par une troisième rampe. Jamais deux sans trois, dit-on. Mais celle-là valait les deux autres réunies. Au carré. Ou pire : à la puissance deux !

Passer le trente dents, vite. Qui, bien sûr, refuse de passer: ça doit être vendredi treize... Et à l'arrière, tout est déjà à gauche depuis belle lurette. Sur la dix de der ! Récupérer un peu. D'urgence. Mais comment parer à l'urgence quand on est dans le trente-sixième dessous, au degré zéro de l'asphyxie et que vos moments sont comptés ? En faisant des zigzags sur la route peut-être. Presque des huit... Mais rien n'y fait. L'équipage va-t-il boire son bouillon d'onze heures ?

Un virage. On aurait pu y tailler des escaliers. Il sonnera l'hallali. Arc-bouté mais déjà immobile, suspendu entre vie et mort, l'ancêtre prend soudain de la gîte et, les quatre fers en l'air, s'affale dans le fossé !

Les sapins peuvent en témoigner : l'écho de la montagne a longtemps retenti de la clameur des cinq lettres blasphématoires. Leurs quatre vérités, les ont entendues. Sans avoir besoin de se les faire dire deux fois !

Et c'est finalement à pied, presque à quatre pattes que fut franchi ce col des Deux, pas plus haut que trois pommes.

C'est vrai au fait, quelle altitude, ce cafardeux ? Ce petit merdeux ?

Mille deux cent vingt-deux mètres...

Dites, ça serait pas un coup (rudement) monté ?

Les péripéties ici relatées sont purement imaginaires et toute ressemblance avec une situation et/ou des personnages existants ou ayant existé ne saurait être que fort...huit !

Michel LALOUX N°2417

MONS (Belgique)