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Ein denkwürdiger Tag: Philippe Carrez - Nr. 3092

Sonntag, 21. August 1988

Für diesen ersten Ausflug in die Gegend von Foix war das Wetter nicht sehr vertrauenserweckend. Aber was soll's, wir mussten los, denn das Programm war vollgepackt: vier B.P.F., eine Reihe von Pässen und etliche Kilometer in Aussicht.

Zunächst geht es auf einer ruhigen Landstraße aus Foix hinaus, und an der ersten Kreuzung schlage ich Thierry vor, 200 Meter lang links abzubiegen, um den Col de Py zu überqueren. So haben wir einen weiteren, schnell gewonnen. Und da wir diese Straße genommen haben, warum nicht auf dieser weiterfahren, um die nächsten beiden zu schaffen? Fünf Kilometer Umweg, um drei leichte Pässe zu fahren, der Tag fing gut an.

Den Mittagseinkauf erledigen wir in einem ziemlich dreckigen Dorfladen (die Verkäuferin auch), dann geht es einen Pass hinunter, der uns frösteln lässt und uns zwingt, langsamer zu fahren, damit uns nicht so kalt ist. Und es lebe der August!

Der zweite B.P.F. des Tages war der von La Fajolle, einem kleinen Dorf, das sich am Ende eines bezaubernden, engen Tals befindet. Natürlich waren uns auf dem Weg dorthin einige Autos begegnet, aber wir hatten nicht erwartet, hier so viele Menschen anzutreffen. Es hatte ein bisschen was von einem Fest. Doch nachdem wir das Dorf in seiner ganzen Länge durchlaufen haben, müssen wir uns den Tatsachen stellen: Es gibt nicht den kleinsten Laden, in dem wir unsere Karten abstempeln lassen können. Wir machen einen Versuch im Rathaus, aber das ist geschlossen. Und das an einem Sonntag! Da hielt ein Geländewagen auf unserer Höhe an und die Fahrerin fragte uns, was wir suchten. Nachdem wir es ihr erklärt haben, sagt sie uns, dass Frau Martin in Abwesenheit des Bürgermeisters den einzigen Stempel im Dorf besitzt und führt uns zu ihr. Madame Martin führt uns in einen sehr dunklen, holzverkleideten Raum, in dem die Moderne noch nicht wirklich Einzug gehalten hat. Während ich sie über das Dorf befrage, holt sie von der Anrichte den wertvollen Stempel für unsere Karten. Sie erklärt uns, dass es im Sommer fast 200 Einwohner gibt, im Winter aber nur 10.

Wir nehmen die Straße wieder auf und fahren bis zum 1680 m hohen Col du Pradel. Und auch hier, für einen kleinen Pass, sind wir von der Anzahl der Autos überrascht. Offensichtlich ist der Ort bei den Einheimischen gut bekannt. Man muss sagen, dass die Aussicht trotz schwerer Wolken herrlich ist. Deshalb gönnen wir uns ein paar Momente der Ruhe: Zeit für mich, im Gras sitzend einen Apfel zu essen, oder für Thierry, ein paar Fotos zu machen. Dann beginnt der Abstieg bis auf 900 m, der wegen der Kälte, der hohen Prozentsätze und der engen Serpentinen immer in langsamer Geschwindigkeit erfolgt.

An der ersten Kreuzung biegen wir rechts ab, und sofort geht es wieder bergauf zum Col de Chioula auf 1431 m Höhe. Nach einem guten Anstieg erreiche ich den Gipfel kurz nach Thierry, und als ich auf seiner Höhe bin, sagt er: »Weißt du, was mit mir los ist?» Ich denke sofort an eine Reifenpanne: »Nein, das ist es nicht, aber ich habe meinen Fotoapparat oben auf dem Col du Pradel vergessen«. Aua, aua! Das ist ziemlich ärgerlich. Thierry hat keine sechsunddreißig Lösungen. Entweder er geht sofort zurück, um es zu holen, und hofft, dass es ihm in der Zwischenzeit niemand weggenommen hat. Dazu muss er den Col de Chioula wieder hinunterfahren, den Col de Pradel mit seinen schrecklichen Prozentsätzen wieder hinaufsteigen, sein Gerät zurückholen, wenn es noch da ist, dann den Pradel wieder hinunterfahren und schließlich wieder den Chioula hinaufsteigen. Ein Spaziergang für die Gesundheit! Insgesamt dauert es fast zwei Stunden, und es ist bereits 16 Uhr. Das Wetter wird immer bedrohlicher und wir sind noch nicht wieder in Foix angekommen. Thierry zögert ein wenig und ich habe nicht wirklich Lust, ihn zu begleiten, weil ich merke, wie die Müdigkeit mich überkommt. Und dann den ganzen Weg zurücklegen, um vielleicht nichts mehr zu finden. Außerdem wird es Ende August schnell dunkel, vor allem wenn es regnet, und Thierry hat keine Beleuchtung.

Er kann sich auch dafür entscheiden, das Gerät seinem traurigen Schicksal zu überlassen, indem er es allein auf einem Bergpass verloren hat. Natürlich hat es ihn über tausend Franken gekostet, aber man muss auch wissen, dass es nie richtig funktioniert hat, also ... Nein, es ärgert ihn trotzdem ein bisschen.

Nun, es bleibt nur noch eine Lösung übrig. Wir setzen die Wanderung normal fort, und wenn wir wieder in Foix sind, fahren wir mit dem Auto zurück. Der Vorschlag wird einstimmig angenommen. Natürlich dauert es länger als mit dem Fahrrad, bis wir wieder auf dem Gipfel des Col du Pradel sind, aber schließlich werden die Touristen bei dem schlechten Wetter und der bevorstehenden Nacht nicht sehr lange dort oben bleiben. Ich tröste Thierry, denn mit etwas Glück hat niemand seinen Fotoapparat gesehen. Wahrscheinlich liegt sie im Gras abseits der Straße, genau dort, wo ich mich hingesetzt und meinen Apfel gegessen habe.

Also machen wir uns wieder auf den Weg. Auf der Abfahrt vom Pass, als wir auf die sehr schöne Straße der Felsvorsprünge kommen, holt uns der heftige, eisige Regen ein. Die ganze Zeit über hatte er gedroht. Nach einem hastigen Halt unter einem Baum ziehen wir zum ersten Mal an diesem Tag unsere Pilgerschuhe an. Was den Regen angeht, schützen sie ganz gut, zumindest für eine gewisse Zeit, aber was den Wind angeht, ist es nicht ganz so gut. Es ist meine erste richtige Erfahrung, mit einem Pilgermantel einen Pass hinunterzufahren. Mit einem solchen Segel muss man nicht mehr viel bremsen. Es hat auch den Vorteil, dass es uns ein wenig gegen die Kälte isoliert.

So angezogen kommen wir in Lordat an, dem dritten B.P.F. des Tages. Am späten Sonntagnachmittag sind wir mit nassen Füßen und triefendem Gesicht auf der Suche nach einem hypothetischen Stempel für unsere Karten. Die Dorfbewohner halten uns schließlich für verrückt. Das Dorf ist im Regen verlassen und wir teilen uns auf, um einen möglichen Laden zu finden. Nach zehn Minuten, in denen ich durch die Gassen irrte, traf ich Thierry wieder, der sich mit einigen Leuten unterhielt. Durch Zufall stößt er auf die Familie des Bürgermeisters. Dieser, ein älterer Mann, war in einem Schuppen und machte weiß Gott was. Als er endlich ankam, erklärten wir ihm unseren Fall, wobei wir durch den anhaltenden Regen immer nasser wurden. Er lud uns ein, ihm zu seinem Haus zu folgen, wo der einzige Stempel des Dorfes aufbewahrt wurde. Er öffnet die Haustür und versucht dann vergeblich, die Schublade einer Anrichte zu öffnen. Die Schublade klemmt und der Sohn kommt zu Hilfe. Wir beobachten die Szene von draußen und amüsieren uns ein wenig über die Situation, während wir unsere Karten vor dem Regen schützen. Aber die Schublade lässt sich immer noch nicht öffnen. Wenn man so viele Pässe erklommen, so viele Kilometer zurückgelegt, dem Regen und der Kälte getrotzt hat und schließlich an einer widerspenstigen Schublade scheitert, kann man schon enttäuscht sein. Nein, es ist geschafft, die Schublade gibt endlich nach. Der Bürgermeister kann nun den wertvollen Stempel auf unsere Karten drücken. Nur weiß der Herr Bürgermeister, da er das schon so lange machen muss, immer noch nicht, an welcher Stelle er ihn anbringen soll, und ich habe am Ende einen Stempel neben dem richtigen Feld. Na ja, was soll's, ich bin ja nicht mehr weit davon entfernt und nach so viel Mühe seinerseits werde ich ihm trotzdem keine Vorwürfe machen.

Es ist nur noch ein kleiner Pass zu überqueren und wir sind fast wieder in Foix. Als wir auf der N20 ankommen, hat der Regen endlich aufgehört und wir können unsere Pilgerschuhe ausziehen. Nach kurzer Beratung beschließen wir, auf dem kürzesten Weg über die Nationalstraße zurückzukehren, da es keine Zeit mehr für Sightseeing gibt und wir noch einmal zurückgehen müssen, um den Fotoapparat zu holen. Die 16 Kilometer werden mit 40 km/h und schönen Staffelläufen zwischen Thierry und mir zurückgelegt.

In Foix beschließen wir, eine Verschnaufpause einzulegen, um eine kleine Stärkung zu sich zu nehmen. An einem Sonntag gegen 20 Uhr ist auf dem großen Platz nur noch ein Café geöffnet. Trotz der Feuchtigkeit und der kühlen Temperatur ziehen wir es vor, uns auf der Terrasse mit Blick auf den Platz niederzulassen. Es ist bereits sehr dunkel und die Stadt ist fast menschenleer. Zwei Tische weiter unterhält sich eine Gruppe von Männern bei einem Drink. Ich strecke meine Beine so weit wie möglich aus, um mich zu entspannen, und mein Blick schweift in die Ferne zu einem großen Gebäude. Plötzlich sehe ich eine Gestalt, die aus dem zweiten Stock springt. Es war ein toller Sprung, wie vom Sprungbrett eines Schwimmbads, aber die Autos, die unten parkten, hinderten mich daran, die Landung zu sehen. Stattdessen höre ich ein lautes Krachen. Sie können sich meine Verblüffung vorstellen. Ich drehe mich sofort zu Thierry um, der sich nicht gerührt hat. Die Gruppe von Männern unterhält sich friedlich weiter. Ich bin wahrscheinlich der einzige Zeuge der Szene. Ich erkläre Thierry, was ich gesehen habe, aber er scheint von meinen Worten überrascht zu sein. Dennoch hat auch er das Geräusch gehört. Ich schlage vor, nachzusehen, was los ist.

Wir schnappen uns unsere Fahrräder, die auf der Mauer nebenan stehen, und gehen dann zu Fuß über den großen Platz, aber ohne Eile. Wir wollen nicht von einem Auto angefahren werden, nur weil wir jemanden retten müssen! Als wir an der Unfallstelle ankommen, entdecken wir eine junge Frau, die am Boden liegt und stöhnend versucht, sich zu bewegen. Bei ihrem Sturz ist sie auf der Motorhaube eines parkenden Autos gelandet und dann wieder auf den Bürgersteig gefallen. Das Auto ist ziemlich verbeult, während unsere Akrobatin einen stark geschwollenen rechten Fuß hat und aus dem Gesicht blutet. Auf dem Weg hatte ich in der Nähe den Eingang eines Krankenhauses entdeckt, also schlug ich Thierry vor, dort Hilfe zu holen. In der Zwischenzeit kümmere ich mich um die junge Frau, versuche sie zu trösten und erkläre ihr, dass Hilfe bald kommen wird. Doch die Hilfe kommt nicht und auch ich werde langsam ungeduldig. Dann denke ich an die kürzliche Geschichte, in der ein Mann fast vor einem Krankenhaus gestorben war, weil niemand kommen wollte. Ich bin etwas ängstlich und versuche, mich zu beruhigen. Doch die Sanitäter kommen immer noch nicht und ich weiß nicht, was ich zu dieser jungen Frau sagen soll, die sich trotz ihrer Schmerzen immer mehr bewegt. Schließlich eilen einige Sanitäter herbei, dicht gefolgt von Thierry. Aber dann hören sie, dass sie sie nicht transportieren können und dass sie die Feuerwehr rufen müssen. Als ich Ihnen sagte, dass wir nicht weit von meiner wahren Begebenheit entfernt waren! Ich verstehe auch aus ihren Worten, dass es sich um eine Kranke handelt, die versucht hat, aus einem der Krankenhausgebäude zu fliehen.

Für Thierry und mich war der Tag jedoch noch nicht vorbei, da wir noch einmal zurückgehen mussten, um die Kamera zu holen. Nachdem wir gefragt haben, ob wir gehen können, machen wir uns auf den Weg zu meinem Auto, das ein Stück weiter weg geparkt ist. Auf dem Weg dorthin begegneten wir dem Rettungsbus der Feuerwehr und ich startete den Motor in Richtung Pradel-Pass.

Die Nacht ist völlig hereingebrochen und es hat wieder angefangen zu regnen. Aber jetzt haben wir es warm und trocken. Die 42 km bis Ax-les-Thermes sind leicht zu bewältigen, aber der schwierigste Teil liegt noch vor uns: 15 km Anstieg bis zum Pass. Die Straße ist sehr schmal und es ist fast unmöglich, aneinander vorbeizukommen. Glücklicherweise ist es gegen 21 Uhr und niemand außer uns hat die verrückte Idee, auf diese Straße zu fahren. Mit eingeschalteten Scheinwerfern mache ich mich an den Anstieg. Die Steigung ist steil und die Kurven sind so eng, dass ich häufig den ersten Gang einlegen muss. Aber in den Serpentinen leuchten die Scheinwerfer nur nach vorne und ich kann den Rand der Straße nicht sehen. Meine schwindelerregende Abfahrt mit dem Fahrrad erinnert mich daran, dass rund um das Auto ein Vakuum herrschen muss. Nicht sehr beruhigend! Um die Angst noch zu steigern, fahren wir nun in den Nebel hinein. Das Ölschauglas auf dem Armaturenbrett hat schon vor langer Zeit aufgeleuchtet und ich zittere bei dem Gedanken, mitten in der Nacht und mitten im Nirgendwo eine Panne zu haben. Aber Thierry ist an meiner Seite und die Tatsache, dass wir reden, beruhigt mich ein wenig. Kaum zu glauben, dass wir all diese Risiken für eine Kamera eingehen, die nicht richtig funktioniert, die wahrscheinlich durch den nicht enden wollenden Regen völlig zerstört wird und die bestimmt schon jemand abgeholt hat.

Nach einer halben Stunde erreichten wir endlich den Gipfel und ich brachte das Auto zum Stehen. Thierry steigt allein aus, trotzt den Elementen und sucht nach seiner Kamera. Ich beobachte die Szene eine Weile aus dem Auto heraus. Aber die Scheinwerfer sind falsch ausgerichtet und er kann nichts sehen. Also drehe ich mich unsicher um und versuche, die Stelle zu beleuchten, an der ich die Kamera vermute. Thierry findet immer noch nichts und da er meiner Meinung nach in der Nähe sucht, beschließe ich, ebenfalls auszusteigen. Bald finde ich die Stelle, an der ich meinen Apfel gegessen habe, die Schalen sind noch da, und sofort sehe ich das Gerät. Thierry hat es auch gesehen und wir haben es im selben Moment in der Hand. Endlich sind wir glücklich und fast erleichtert. Fast nur, denn der Abstieg steht noch bevor. Aber dieses Mal ist die Stimmung gut und ein bisschen Musik aus dem Autoradio macht uns wieder munter.

Gegen 23 Uhr landen wir schließlich in einer offen gebliebenen Pizzeria, wo wir endlich eine Mahlzeit zu uns nehmen können. Der Rest der Strecke ist nur noch Formsache und erst weit nach Mitternacht können wir unsere verdiente Ruhe genießen. In meiner Daunendecke dachte ich, dass wir es doch ganz gut geschafft hatten: 163 km, 10 Pässe, 4 B.P.F., eine gerettete Person, ein wiedergefundener Fotoapparat und nicht das geringste Wehwehchen. Alles in allem ein guter Sonntag.

Philippe Carrez