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Mein erstes PARIS-BREST-PARIS

Von Gilles Bodin, CCC 3091

Mein Wunsch, an der Paris-Brest-Paris-Tour teilzunehmen, war nicht neu. Ich erinnere mich an die Abende, an denen Roger Outrequin und Papa bis spät in die Nacht hinein unermüdlich über fantastische Radtouren und natürlich über die Paris-Brest-Paris-Tour sprachen. Wie oft habe ich Papa danach über seine Erlebnisse ausgefragt?
Wie oft haben die Berichte der anderen C.T.P.-Mitglieder bei den Clubtreffen mein Interesse geweckt? Offensichtlich bedeutet diese Wanderung für alle mehr als nur zurückgelegte Kilometer.

1987 hätte ich es beinahe versucht: zwei 200er, ein 300er, dann ein 400er, der lange Zeit meine längste Strecke und meine schönste Erinnerung an eine Tour durch die Sologne mit sieben C.T.P. bleiben sollte. Anschließend war ich ohne Motivation an den Start eines verregneten 600-Kilometer-Rennens gegangen, das mir von einem übergriffigen Abteilungsleiter für Paris-Brest-Paris untersagt worden war, und ich war zu schüchtern, um mich darüber hinwegzusetzen.
In Soissons kehrten Joël und ich, obwohl wir noch gut in der Zeit lagen, um. Kurz darauf folgte uns Thierry, und ohne es zu wissen, sorgten wir damit dafür, dass Bob, der auf uns wartete, ebenfalls umkehren musste! Diese Angelegenheit hinterließ bei mir ein Gefühl von Schuld und Bitterkeit. Danach ließen mein Studium und später mein Berufseinstieg es mir nicht mehr zu, von Paris-Brest-Paris zu sprechen.

Elf Jahre sind vergangen

Die Zeit der Qualifikationsprüfungen

Am 28. März traf ich mich in Versailles mit Bernard und Stéphane auf dem Tandem sowie mit Daniel für die 200-Randonneur-Tour. Ich war seit zehn Tagen nicht mehr gefahren. Dennoch waren es neun sehr angenehme Stunden auf der Straße mit erfahrenen Begleitern. Nach einem Tandem-Wochenende mit Marie-Laure machte ich einen Monat später meine ersten Erfahrungen mit Nachtfahrten. Allein um drei Uhr morgens in der Brie Champenoise schaltete ich meine Taschenlampen aus dem Jahr 1987 ein, ergänzt durch eine brandneue Zusatzbeleuchtung. Den Rest der Nacht verbrachte ich mit einem einsamen Radfahrer aus Noyon, den Rest des Vormittags dann mit einem anderen. Wir meldeten uns bei den Händlern oder per Postkarte. Auf dem Rückweg, bei Gegenwind, trafen wir drei wieder aufeinander, als wir auf die C.T.P. stießen, die mir entgegengekommen waren, um mich anzufeuern. Dennoch war diese 300er die härteste der Qualifikationsprüfungen; eine kurze Nacht, viel Wind und Kühle sowie 14 Stunden und 20 Minuten auf der Straße. Acht Tage später waren wir – immer noch auf dem Tandem – zu siebt von den C.T.P. an der Côte d’Azur und im Hinterland unterwegs. Wir organisierten uns eine Rundreise von 700 Kilometern, voller cols und ideal für Entdeckungen – die dritte ihrer Art – in den Osterferien. Ein Monat ist seit der 300er-Tour vergangen, als ich zur 400er-Tour rund um Paris aufbreche. Wie immer habe ich mir zehn Tage Pause gegönnt. Abgesehen von den ersten Kilometern fahre ich durchgehend allein. Was mich teuer zu stehen hätte kommen können. Tatsächlich hatte ich mitten in der Nacht am Ortsausgang von Rambouillet einen Platten und stellte fest, dass ich meine Luftpumpe vergessen hatte! Glücklicherweise gelang es mir, mich mehr schlecht als recht und im Standauftritt dreißig Kilometer weiter zu einer geöffneten Herberge durchzuschlagen, wo mir ein alter, gut gelaunter Radfahrer aus der Patsche half. Im Morgengrauen überkommt mich plötzlich die Müdigkeit, ich halte sofort an und setze mich an den Fuß eines Baumes. Ich schlafe kaum zehn Minuten, bevor mich das Vorbeifahren des ersten Autos weckt. Gestärkt mache ich mich sofort wieder auf den Weg. 20 Stunden und 50 Minuten nach meiner Abfahrt erreiche ich das Ziel. Getreu meinem Programm setze ich das wöchentliche Training fort. Anlässlich eines Mountainbike-Wochenendes in den Vogesen verlängere ich die Etappe mit dem Tourenrad. Zehn Tage vor dem 600er gönne ich mir 250 Kilometer im Alleingang in zügigem Tempo, dann Ruhe. Papa hatte mich zum Start begleitet, und ich traf die Freunde vom 200er wieder. Weitere Wiedersehen: das Wiedersehen mit Bernard Faucheux, den Papa und ich vor vielen Jahren zusammen mit seinem Begleiter Pierre Gros bei ihrer Ankunft nach ihrem ersten Paris-Brest-Paris abgeholt hatten, sowie das Wiedersehen mit Lourdet, dem Begleiter von Papas Paris-Brest-Paris 1961, der an diesem Tag ebenfalls am Start war. Das Tandem von Bernard und Stéphane bringt uns zügig voran. Meine Begleiter kennen die Strecke und sind in ihrem Element. Wir fahren einen Teil der Route von Paris-Brest-Paris ab, was sich zwei Monate später als sehr nützlich erweisen wird. In Saint-Hilaire-du-Harcouët biegen wir ab, um mitten in der Nacht in Loupfougères im „381“ zu essen.^sten Kilometer. Der Veranstalter hat den Tisch gedeckt. Die Nacht verlief lebhaft, und ich habe daraus eine neue Erkenntnis gewonnen. Die Morgendämmerung überraschte mich wieder einmal schläfrig, aber meine Freunde waren da und unterhielten sich mit mir. Die Ankunft war fröhlich. Bernard sagte zu mir: «Du hast dir das Recht verdient, dich für Paris-Brest-Paris anzumelden.» Ich habe mir außerdem die Erinnerung an eine großartige 600er-Tour in 31 Stunden und 5 Minuten und nun 4.250 Kilometer seit dem 1. Januar gesichert. Die erste Juliwoche ist traditionell für einen Tandem-Ausflug zu zweit reserviert. Dieses Mal entscheiden wir uns für die Alpen: Belledonne, Chartreuse, Aravis und die Tour um den Mont-Blanc verbinden Ausdauer, Höhenunterschiede und grandiose Landschaften. Ende Juli, Anfang August trifft sich der Verein in der Corrèze, und jeden Tag unternehme ich allein eine mehrstündige Tour, um in gutem Tempo Kilometer zu sammeln. Am 12. August verabrede ich mich mit der Familie zu einem Picknick nördlich von Laon. Am Abend habe ich unter diesem Vorwand 260 Kilometer mit einer Durchschnittsgeschwindigkeit von 25 km/h zurückgelegt. Es bleiben noch zwölf Tage bis Paris-Brest-Paris, und ich fange an, mich im Kreis zu drehen. Am 19. August werde ich mich mit nur 65 Kilometern in zügigem Tempo begnügen, um die Beine in Schwung zu bringen.
Am Sonntag, dem 22. August, fahre ich nach Saint-Quentin-en-Yvelines zum Startort, um mein Fahrrad der vorgeschriebenen Überprüfung zu unterziehen und meine Routenkarte abzuholen. Es herrscht reges Treiben, alle sind gesprächig und ein wenig aufgeregt. Für jeden ist es eine Gelegenheit, viele Bekannte wiederzusehen, die gekommen sind, um sich anzumelden, bei dieser riesigen Veranstaltung mitzuhelfen oder einfach nur die Atmosphäre zu genießen.

Der Start

Den Montag verbringe ich damit, mein Fahrrad zu überprüfen, wobei ich den Sattel um einen Millimeter höher stelle. Ich suche mein Gepäck aus und beschränke mich bewusst nur auf die Lenkertasche. Ich nehme eine Radhose, Socken und ein Ersatz-Trikot mit. Am Leib trage ich dasselbe plus einen Thermounterpulli, einen Fleecepullover und eine fluoreszierende Windjacke für den nächtlichen Start. Diese drei Kleidungsstücke finden anschließend Platz in oder auf der Lenkertasche. Außerdem nehme ich zwei Ersatzschläuche, etwas Werkzeug, einen Rasierer mit neuen Batterien, der als Lichtquelle dienen kann, eine abgeschnittene Zahnbürste, einen Rest Zahnpasta, ein kleines Hotelseifenstück, eine halbe Tube Wundcreme, eine halbe Tube entzündungshemmende Creme, einen Löffel, ein Messer, eine Straßenkarte mit fluoreszierender Markierung der Route, die mir allerdings kaum nützen wird, jede Menge Fruchtgummis und verschiedene Snacks sowie einen Overstim-Riegel.

Endlich ist es soweit: Die Abfahrt steht bevor. Papa hat mich nach einer erholsamen Nacht nach Saint-Quentin gefahren. Er wurde von Robert Lepertel engagiert, um den Ausgang des Stadions zu bewachen. Es ist 4:45 Uhr, als die Tandems unter lautem Hupen losfahren; Gute Fahrt, Bernard und Stéphane! Wir stehen alle dicht gedrängt hinter dem Tor und geben uns vor, entspannt zu sein. Fünfzehn lange Minuten vergehen. Und dann: Wir sind dran! Nur noch hundert Meter; Robert Lepertel gibt seine Anweisungen, und die Beleuchtung wird überprüft. Ein Hupen, ein Abschied von Papa, und schon geht’s los. Die Kreuzungen werden bewacht, und Autos machen den Weg frei. In der Nacht überholen sich die Fahrer gegenseitig immer wieder. Es geht schon schnell voran. Ich beschließe, mich anzuschließen, um mich nicht zu verfahren oder an den Kreuzungen Zeit zu verlieren. Man hört die begeisterten Ausrufe der Angelsachsen. Die Franzosen sind zwar da, sie sagen es, wenn man sie fragt, fallen dann aber wieder in ihr Schweigen zurück. Auf Bremsschwellen, an der Einfahrt zu einer Brücke, weiche ich einer rollenden Fackel aus, dann einem Kanister, dann noch einer Beleuchtung. Mittlerweile haben sich zwei Gruppen gebildet, die nicht weit voneinander entfernt sind. Ich schließe die Reihe der zweiten Gruppe ab. Der Tag bricht an, unsere Begleitfahrzeuge ziehen sich zurück und wünschen uns eine gute Fahrt. Das Tempo ist nach wie vor sehr hoch. Pierre Gros, ein ehemaliges Clubmitglied, fragt sich gemeinsam mit mir, ob dieses Tempo noch vernünftig ist. Aber wenn wir vernünftig wären, wären wir vielleicht gar nicht erst hier! Bei Kilometer 100 hole ich das Tandem von Bernard und Stéphane ein, das auf den schmalen Straßen nicht mithalten will. Ein Stück weiter halte ich an. Schließlich kommen wir um 10:10 Uhr gemeinsam in Mortagne an, wo wir im Café zu Mittag essen. Die Durchquerung der Sarthe ist eintönig. Es wird langsam heiß, und immer wieder bilden sich und lösen sich wechselnde Gruppen auf. Seit dem Perche feuern uns die Anwohner am Straßenrand an, die Dörfer haben ihre Eingänge festlich geschmückt. Ich fahre eine Weile in Begleitung von Kanadiern, Norwegern, Australiern und einem Amerikaner. Um 13:35 Uhr in Villaines gehe ich in die sehr gepflegte und gut organisierte Selbstbedienungskantine essen, als das Tandem eintrifft. Es wird zu seinem Begleitwagen zurückkehren.

Freundschaft und Unterstützung

Am Ortsausgang von Villaines ruft mir jemand zu: «Alles klar, mein Junge?»; es ist Gilbert Duchêne, mit dem ich ein paar Kilometer auf einer sonnenüberfluteten und ziemlich menschenleeren Straße zurücklege. Die Hitzewelle hat eingesetzt, und ich achte sorgfältig darauf, ausreichend zu trinken. Dennoch fahre ich weiterhin in einem guten Tempo und spüre deutlich, dass meine Körpertemperatur trotzdem steigt. Ich sehe einen Stand mit Fruchtsäften und Schokoladen-Eclairs auf der Terrasse eines gut besuchten Cafés in Goron. Entlang der gesamten Strecke bieten uns die Dorfbewohner Wasser an. Ich nehme eines davon an, mache aber den Fehler, meine Mütze nicht nass zu machen. Noch ein Stück weiter hebe ich ein Handy auf, das ich kurz darauf seinem Besitzer zurückgebe, der einige Kilometer später aus der Gegenrichtung kommt, außer Atem ist und mich auf Englisch anspricht. In Fougères gibt es anscheinend bereits zahlreiche Ausfälle. Jedenfalls stehen im Kontrollbereich zahlreiche Fahrräder mit roten oder grünen Rahmenplaketten der Starts um 20 und 22 Uhr. Daniel kommt an, als ich meine collation beende. Er schlägt mir vor, gemeinsam weiterzufahren. Doch 40 Kilometer weiter ist mir wieder sehr heiß, und ich befürchte, dass mir ein Hitzschlag droht. Ich bitte Daniel, weiterzufahren, und gönne mir ein paar kurze, aber herrliche Minuten, ausgestreckt im frischen, grünen und schattigen Gras. Völlig gestärkt mache ich mich wieder auf den Weg. Die Nacht bricht über den Kontrollpunkt in Tinténiac herein, als ich mit meinem Essenspaket zu meinem Freund Daniel stoße, der sich gerade hingesetzt hat. Er hatte sich Sorgen um mich gemacht. Das Tandem ist vor mir, sagt er. Mein Radfahrer kommt mit seinem Handy an und hat kaum Appetit. Ich esse mit großem Appetit, was bei Daniel nicht der Fall ist.

Irgendwie hat sich bei der Abfahrt in Tinténiac eine kleine Gruppe gebildet. Daniel unterhält sich mit einem anderen erfahrenen Radfahrer. Der Mann am Telefon und ich, beide Neulinge, profitieren von den Beschreibungen der Landschaften und der bevorstehenden Steigungen, die uns unsere beiden erfahrenen Begleiter geben. So bewältigen wir den gefürchteten Anstieg von Bécherel. Dann ziehen die nächtlichen Kilometer vorbei, stets begleitet von angeregten Gesprächen. In Saint-Méen-le-Grand gönnen wir uns einen Kaffee vor der beleuchteten Fassade des Rathauses, sehr zur Überraschung der vorbeikommenden Touristen. Danach folgen märchenhafte Kilometer. Mitten in der Nacht sind die Dorfbewohner herausgekommen und bieten vor ihren Haustüren Getränke und Kuchen an. Weiter entfernt schläft eine Vielzahl von Radfahrern auf den Feldern neben ihren Fahrrädern, deren rote Lichter sie eingeschaltet lassen, um entdeckt zu werden. Bis nach Loudéac herrscht in dieser milden Nacht dieselbe unwirkliche Atmosphäre von Biwak, Gastfreundschaft und Anfeuerungen. Dazu kommt bald die Begegnung mit den allerersten Teilnehmern auf dem Rückweg, die neun Stunden vor uns gestartet sind. Zuerst zwei Einzelne, dann eine recht große Gruppe direkt dahinter – sie lassen sich nicht Zeit, sie haben 360 Kilometer Vorsprung auf uns.

Loudéac bei Nacht

Der Kontrollpunkt in Loudéac gleicht einem riesigen Volksfest. Eine beträchtliche Anzahl von Radfahrern aller Startgruppen hat dort Halt gemacht. Eine beeindruckende Zahl von Begleitern, die nach ihren Schützlingen Ausschau halten, bildet eine Menschenkette am Eingang des Geländes. Man findet kaum noch einen Platz, um sein Fahrrad abzustellen; beim Abgleich von Streckenplan und Magnetkarte herrscht fast schon Gedränge. Die Kantine wird gestürmt. Das Merguez-Zelt mitten auf dem Gelände hat alle Hände voll zu tun. In der Nähe eines improvisierten Schlafsaals in einer Turnhalle duschen Radfahrer mit einem Gartenschlauch, während die Umgebung dies gleichgültig hinschaut. Unter einem überdachten Innenhof warten Dutzende von Gepäckstücken auf ihre Besitzer. Es herrscht reges Treiben, doch alle bewegen sich leise und bedächtig. Auf den Rasenflächen dieses Gymnasiums schlafen zahlreiche Radfahrer in Reih und Glied unter Rettungsdecken; ein unwiderstehliches Bild: nach der Schlacht. Daniel will ein wenig schlafen. Ich bin nicht wirklich begeistert, ich hatte eigentlich vor, Brest zu überqueren und nur eine einzige, aber lange Nacht zu schlafen. Er macht mir klar, dass die kommenden Kilometer sehr hügelig und kurvenreich sein werden. Ich kann mir die Nacht und dann die Morgendämmerung allein in diesem schwierigen Gelände nicht so recht vorstellen, und bisher liegen wir nicht im Rückstand. Ich lasse mich überreden. Wir vereinbaren, unsere Matratzen für zwei Stunden zu nutzen. Vor uns steht ein Deutscher, mit dem der Platzanweiser beharrlich in einem Englisch spricht, das dieser nicht versteht; mit unserer Hilfe gelingt es ihm schließlich, ebenfalls ein Bett zu bekommen. Im Schein einer Taschenlampe werden wir zwischen Matratzen und Schlafenden hindurch zum anderen Ende der Turnhalle geführt. Ich schlafe ziemlich schlecht, werde aber ausgeruhter als erwartet weiterfahren. Früh aufgewacht und bereit, rasen wir in die Nacht hinaus. Die Straße ist kurvenreich und höllisch holprig. Daniel ist ein perfekter Wegweiser und nimmt mir alle Orientierungsprobleme im Voraus ab. Wir holen eine sehr große Anzahl von Radfahrern ein und überholen sie. Man muss sagen, dass die auf dem Rasen Schlafenden bei unserem Aufwachen in Loudéac viel weniger zahlreich waren. In der Gegenrichtung sind Radfahrer selten. Wir durchqueren belebte Dörfer, in denen die Hotels die ganze Nacht über geöffnet geblieben sind. In Corlay verlassen wir dieses Labyrinth und stoßen auf einen gut besuchten geheimen Kontrollpunkt. Wir essen in einem Café zu Mittag, das gerade öffnet. Gegenüber ist der Bäcker in seiner Backstube; er muss geschlossen haben, da er keine Waren mehr zum Verkauf hat.

Wir biegen nun auf eine dieser modernen Umleitungsstraßen ab, die auf der Strecke Paris-Brest-Paris eher selten sind. Die Morgendämmerung ist grau und feucht, die Straße nass. Immer mehr Radfahrer, die auf dem Rückweg sind, kommen uns entgegen. Auf den kleinen, von Büschen gesäumten Straßen von Maël-Carhaix regnet es. Der Name dieses Ortes ist irreführend und lässt uns sehnsüchtig auf Carhaix warten, das 12 Kilometer weiter liegt. Da sind wir nun, und ich kenne den Ort: Die Dampflokomotive des bretonischen Eisenbahnnetzes thront immer noch auf der Bahnhofsbrücke, und ich erkenne die alten Fachwerkhäuser wieder, die Marie-Laure, Philippe und ich ebenfalls im Regen bewundert hatten. Um halb neun machen wir eine Pause und kehren dann in die Stadt zurück, um ein paar Einkäufe zu erledigen. Daniel entscheidet sich für einen Lebensmittelladen, ich für die Bäckerei, wo ich eine lange Wartezeit in Kauf nehmen muss. Ich verschlinge meine Mandelhörnchen, als ein Reporter kommt, um mit Daniel zu sprechen. Dieser hat Verdauungsprobleme und ist niedergeschlagen, was dem Journalisten von «Le Cycle« nicht entgeht, der ihn befragt und darüber in seiner Zeitung berichten wird. Diesmal haben wir zu lange gewartet. Eine kurze Erklärung beim Kontrollposten, an dem wir erneut vorbeikommen, und schon machen wir uns auf den Weg nach Huelgoat. Die Straße am Ufer des Argent ist wunderschön, doch der Regenschauer, der uns erwischt, ist heftig. Der Anstieg zum Roc’h Trevezel ist mühelos, und wir fahren angenehm hinunter nach Sizun, wo die Brest-Runde beginnt. Daniel hält etwas weiter vorne an. Wir befinden uns in der Höhe, der Himmel ist bewölkt, das Gras zu feucht, man spürt, dass das Festland zu Ende geht. Daoulas, Plougastel, Loperhet – wir biegen ab und kehren um, ohne die Bucht von Brest noch zu sehen. «It’s a long way!» Endlich überqueren wir die Albert-Louppe-Brücke, die den Radfahrern vorbehalten ist. Die Begeisterung ist groß. Ich bin da! Brest und seine Reede liegen vor uns. Viele halten an und machen Fotos. Auf der anderen Seite der Brücke gibt uns der Radprofi Madouas zufällig ein kleines Stück mit. Der Kontrollpunkt in Brest ist laut, es ist 12:54 Uhr und alle wollen etwas essen. Ich bin ein wenig enttäuscht über unsere Zeit auf der Hinfahrt – fast 32 Stunden –, aber das ist die Zeit für die 600er-Strecke mit zwei Stunden mehr Schlaf; Gilbert ist da und teilt mir mit, dass er ein Zimmer in Loudéac reserviert hat. Ich wünsche mir einen ruhigeren Ort, und so fahren wir weiter bis nach Guipavas, wo wir ein passendes und gemütliches Restaurant finden. Auf der Steigung am Ortsausgang von Landerneau geht es mir bestens, sogar sehr gut. Daniel wirft mir das in Sizun ein wenig vor, wo ich dem Präsidenten eine Karte schicke. Er ist etwas besorgt wegen der langen, menschenleeren Strecke von hier bis nach Carhaix. Unser «Freund am Telefon» hatte mich offenbar als Samariter ausgewählt. Er kehrt nach Carhaix zurück, um wegen Sattelproblemen aufzugeben. Ich schicke ihn mit einem Rezept zur Apotheke, und ich werde das Vergnügen haben, ihn in der Nähe von Maël mit einem breiten Lächeln wiederzusehen. „Es klappt, ich fahre zurück!“, wird er rufen. Gerade auf dem Gipfel des Roc’h Trevezel begegnen wir den Letzten, die es – ihren ausladenden Gesten nach zu urteilen – offenbar wissen. Um 18 Uhr in Carhaix finden wir den Lebensmittelladen wieder, in dem Daniel den Vorrat an Fruchtsäften und Honig plündert! Ich unterhalte mich und berate mich mit einem gemischten Tandem, das ich wiedererkenne, da ich es auf einem Foto in der Broschüre zur Paris-Brest-Paris gesehen habe. Es ist keine Zeit mehr zum Trödeln, und wir legen die Kilometer ziemlich zügig zurück. Wir wollen Loudéac noch vor Einbruch der Nacht erreichen. In Corlay erwartet uns eine Überraschung: Stéphane steht allein neben dem Tandem, dem das Hinterrad fehlt. Auf der Freilaufseite sind Speichen gebrochen, und Bernard ist mit einem offiziellen Begleitfahrzeug nach Loudéac gefahren, um es reparieren zu lassen. Sie werden viel Zeit verlieren. Daniel, dessen Moral ins Wanken geraten ist, beschließt, in Carhaix zu übernachten. Die hügelige Strecke von Corlay nach Loudéac ist wirklich herrlich. Die untergehende Sonne taucht diese Abfolge von Hügeln und Tälern in ein strahlendes Licht. Die Dörfer sind nach wie vor lebhaft und gastfreundlich. Wir erreichen Loudéac bei Einbruch der Nacht um 22:07 Uhr. Daniel verabschiedet sich von mir, um ein Hotel zu suchen, und verspricht mir, danach wieder mit mir weiterzufahren. Ich werde allein weiterfahren, ausgestattet mit seinen wertvollen Ratschlägen.

Zunächst läuft es nicht gut. In dieser Kantine ist es sehr heiß, und der Service, der von Mitfahrern überlaufen ist, kommt nicht voran. Einige Radfahrer murren. Ich ziehe mich aus und setze mich auf die kühle Terrasse. Ich verlasse Loudéac und nehme mir vor, mich dort in Zukunft nie wieder lange aufzuhalten. Dieser Kontrollpunkt ist zwar wegen seiner Atmosphäre einen Besuch wert, aber er ist ein reiner Durchgangsort. Auf der Straße ist niemand mehr zu sehen. Hin und wieder erblicke ich weit vorne eine rote Ampel. In einem Dorf malt ein Cafébesitzer, dessen Lokal immer geöffnet ist, mitten in der Nacht einen großen Wegweiser «P.B.P. Paris» auf die Fahrbahn, da ihm die Beschilderung der A.C.P. nicht ausreicht. Immer wieder feuern mich die schlaflosen Anwohner an. Mitten auf dem Land bieten mir drei oder vier Jugendliche Kaffee an. Sie verbringen so bereits ihre zweite Nacht damit, auf uns zu warten. Ich bedanke mich bei ihnen: «Auch ihr seid Teil von Paris-Brest.» «Bis in vier Jahren», sagen sie mir. Ich komme gut voran, werde nicht müde, habe keine Schmerzen. Ich bin fast enttäuscht, an der geheimen Kontrollstelle in Quédillac anhalten zu müssen. Es ist 1:25 Uhr, ein paar Radfahrer schlafen hinten im Saal, es sind mehr Kontrolleure als Teilnehmer da. Man bestätigt mir, dass ich gerade durch ein «Loch» mit geringem Teilnehmeraufkommen fahre. Ich begegne kaum mehr als zwei Motorradfahrern aus dem Begleitpersonal, die hin und her fahren. Mein Ziel ist es, auf Anraten von Daniel im Internat von Tinténiac zu übernachten. Eine Stunde später erreiche ich es über eine nach wie vor menschenleere Straße. Die Organisatoren weisen uns Betten in kleinen Zimmern zu, je nach den Aufstehzeiten der jeweiligen Zimmerbewohner. Ich gönne mir drei Stunden Ruhe, inklusive Duschen, Rasieren und Zähneputzen. Zur vereinbarten Zeit wecken sie uns. Ich lerne meine Zimmergenossen kennen, die nur mühsam aus den Federn kommen und sich viel beschweren. Ich verschwende keine Zeit. Im Morgengrauen schließe ich mich zwei Radfahrern aus Alençon an. Sie erzählen mir, dass sie nach Hause fahren, da sie auf der Hinfahrt aufgegeben haben. Die Gegend ist ziemlich sumpfig, und der Sonnenaufgang ist mit seinen Farben sehr schön. In Sens-de-Bretagne entdecke ich ein Café an einer Straßenecke. Dort frühstücke ich. Als ich wieder losfahre, entdecke ich das Tandem von Bernard und Stéphane vor der Tür des anderen Cafés, das auf der gegenüberliegenden Seite meiner Straßenecke liegt. Die beiden Freunde haben schon bestellt. Werden wir gemeinsam weiterfahren? Bernard antwortet mir: «Du bist gut in Form, du bist fit – ein Paris-Brest fährt sich von selbst zu Ende.» Ich komme in Fougères an und schimpfe wie alle anderen über eine unerwartete Umleitung, die uns zwar sechs Kilometer der RN 12 erspart, uns aber zusätzliche Kilometer, eine noch stärker befahrene Straße und einen epischen Umweg durch die Stadt aufzwingt und uns den Blick auf das Schloss vorenthält. Ich schlinge noch Kaffee und Croissants hinunter, während mir ein Radfahrer erzählt, dass er heute Nacht bis hierher gefahren ist, aber nicht mehr weiterkommt. Die Strecke bis nach Lassay lässt sich sehr gut fahren. Eine Zeit lang bilden wir ein kleines Feld mit einer Einzelradlerin, singenden Radfahrern aus Pontivy und einem erschöpften Marseiller aus dem 20-Uhr-Start, der sich durchbeißt, um nach Hause zu kommen. Ein kurzer Blick auf die Türme von Lassay, und schon geht es wieder bergauf. Manche Anstiege sind heftig. Die Gruppe hat sich aufgelöst. Hier ist Villaines-la-Juhel, und die Einwohner applaudieren uns. Es ist 12:40 Uhr, und ich gehe etwas essen. In der Mensa nehme ich mir alles, was möglich ist – ich habe Hunger. Am Tisch überlege ich, ob ich es noch vor Mitternacht schaffen könnte.

Die Straße wird bald sehr heiß. Die Landschaft öffnet sich zu den collines des Maine mit abgeerntetem Weizen und eingezäunten Feldern. Ich kehre auf die Strecke der 600 zurück. Nach Fresnay-sur-Sarthe ist die gerade Straße eintönig. Die Motorradfahrer helfen mir, die stark befahrene Kreuzung von La Hutte zu überqueren. Etwas weiter überhole ich einen Radfahrer aus dem 20-Uhr-Startfeld (ich habe die Farbe seines Rahmenschilds erkannt), der sich bergauf abmüht, ohne mich auch nur eines Blickes zu würdigen. Ich werde beschimpft! «Na, Gillou, sagst du nicht mehr »Guten Tag«?» Mein Freund Bernard Faucheux fährt brav zurück, den Blick auf die Zeit im Auge, aber zuversichtlich. Oben auf einem Anstieg freuen sich Kinder riesig, Schokoladenquadrate anzubieten; das macht ihnen genauso viel Spaß wie mir. Weiter entfernt wird mit großem Aufwand an bemalten Schildern eine Übernachtungsmöglichkeit in einer Scheune angeboten; heute Nacht wird es sicher Interessenten geben. Notre-Dame-de-Toute-Aide ist eine kleine, charmante Kirche, umgeben von Bäumen, unter denen Radfahrer schlafen. Am Straßenrand entdecke ich einen Wasserhahn, an dem ich meine Trinkflasche auffülle. «Vergiss nicht, die Mütze nass zu machen», ruft mir ein vorbeifahrender Teilnehmer zu; natürlich nicht, es ist sehr heiß, und bis ich ihn wieder eingeholt habe, ist sie schon fast trocken. Zwischen Mamers und Mortagne beschleunige ich das Tempo und schließe zu vielen anderen auf. Der Wind ist günstig, die Sonne im Rücken, das Wetter strahlend und die Stimmung sehr gut. Um 16:40 Uhr komme ich in Mortagne an. In der Stadt plündere ich eine Bäckerei und mache mich am Ortsausgang auf einer schattigen Böschung über das Essen her. Die Hügel des Perche bewältige ich ohne Schwierigkeiten; außerdem mag ich diese hügelige, kurvenreiche und schattige Strecke sehr. Am Ende einer Abfahrt in einer Kurve ist die Straßenbaubehörde gerade dabei, die Straße – seit unserer Durchfahrt auf dem Hinweg – aufzureißen und mit grobem Schotter zu bedecken. In der Nähe von Senonches hängt sich ein Italiener an mein Hinterrad, übernimmt dann die Führung, und wir werden immer schneller. Ich finde es außergewöhnlich, dass wir nach so vielen Kilometern noch so viel Spaß haben. Aber ich will nicht zu lange über 40 km/h fahren. Kurz vor Nogent-le-Roi macht sich ein Teilnehmer, der um 20 Uhr gestartet ist und auf dessen Höhe ich komme, ironisch über den «Retro-Look» meines Fahrrads lustig. Mir fällt auf, dass ich neun Stunden nach ihm mit „meinem Fahrrad“ losgefahren bin. Nogent ist ein recht ruhiger Kontrollpunkt, und die Dame am Tisch bestätigt mir, dass sie bisher noch nicht viele Teilnehmer gesehen haben. Ich rufe Papa an, um ihm meine baldige Ankunft mitzuteilen; es ist 20:06 Uhr. Mein Wunsch, eine dritte Nacht zu vermeiden, scheint sich zu erfüllen, und ich fühle mich topfit.

Am Ortsausgang von Nogent ist die Straße wegen Bauarbeiten umgeleitet. Während der Umleitung drängt ein Teilnehmer, der angeblich vom A.C.P. ist, etwas aggressiv darauf, dass ich die Route auf meiner Karte überprüfe, da er glaubt, wir hätten uns verfahren. Ich fahre nun mit einem Kanadier, der mir seine Eindrücke von Paris-Brest-Paris schildert. Er weiß noch nicht, ob er froh ist, die Tour gemacht zu haben. Die Nacht bricht herein. An einem steilen Anstieg stürzt ein Radfahrer. Er erklärt uns, dass er mit seiner Kettenschaltung Probleme hatte, nicht mehr schnell genug vorankam und deshalb gestürzt ist! Manche sind wirklich ziemlich erschöpft! Je näher wir kommen, desto weiter scheint das Ziel in die Ferne zu rücken. Durch die bebaute Umgebung fahren wir im Kreis herum. Eine Stimme ruft: «Ich habe es satt, im Kreis zu fahren!» Kreisverkehre, Bremsschwellen und Umwege, um die Stadtzentren zu umgehen, werden immer zahlreicher. Ich bedaure, dass ich das Ziel letzten Sonntag nicht ausgemacht habe. Ich bedaure auch, dass ich keine detaillierte Karte der Gegend habe. In Montigny kündigt uns ein Auto, das uns entgegenkommt, das Ziel in zwei Kilometern an. Von wegen! Wir folgen weiterhin der Beschilderung. Wir durchqueren ein Industriegebiet, das wir, so scheint es uns, schon einmal umfahren haben. Nach einer Weile sind keine Pfeile mehr zu sehen! Ich frage einen Einheimischen, der das Ziel nicht kennt – er kommt aus Montigny! Es liegt zwar in der Nähe, aber wir dürfen das nicht verwechseln. Der Stadtplan, der an der Kreuzung prangt, stammt aus demselben Kaff. Ein Radfahrer rast vorbei und bestätigt, dass er sich auskennt. Der Kanadier und ich kommen wieder zu uns. Endlich der Kreisverkehr und der Applaus des Publikums. Jean-Pierre Guillot besänftigt schnell meine schlechte Laune beim Zieleinlauf. Um 23:23 Uhr gebe ich meine Startnummer ab. Papa ist da und unterhält sich. Damit gibt es ein weiteres „Paris-Brest“ in der Familie. Pierre Gros ist gerade angekommen, sagt er mir. Der Kanadier ist begeistert, der Italiener ebenfalls. Ich habe das „Paris-Brest-Paris“ absolviert und werde wieder an den Start gehen.

Nach einem Abendessen und einer kurzen Nacht bei meinen Eltern verfolgen wir am Freitag auf dem Minitel die Ankunft unserer Freunde: Bernard und Stéphane, Daniel, Bernard Faucheux, Gisèle und Alain. Endlich räume ich meine Lenkertasche auf und werfe den Overstim-Riegel weg, der mir schon im ersten Viertel nicht mehr im Magen liegen wollte, den ich aber vorsichtshalber aufbewahrt hatte.

Am Samstag haben wir gemeinsam mit Marie-Laure die Abtei von Royaumont besichtigt.

Am Sonntag hat Daniel am Telefon das letzte Wort: «Du hast 66 Stunden und 23 Minuten gebraucht, aber du wirst noch viel länger von Paris-Brest-Paris erzählen.“.«