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Die Saga des Parpaillon

Mes Parpaillons - Georges Golse, CC Nr. 124 Montauban (81) - Zeitschrift Nr. 41, 2013

Von einem Ende des Tunnels zum anderen
Dreiunddreißig Jahre hat es gedauert, bis ich die beiden Enden des Parpaillon-Tunnels entdeckt habe...

« Bist du schon über den Parpaillon gefahren?» Ja, schon mit Michel, vor 33 Jahren während eines Aufenthalts in Vars, auf einem Rennrad mit Schlauchreifen.

Warum waren wir dorthin gegangen? Das Gästebuch, das wir nicht gesehen haben, die Zigarette, die wir nicht gefunden haben*, das Eis, den Schnee, den Schlamm, die Löcher, die Pfützen im Tunnel, die ich nicht gesehen habe, denn den Darm habe ich weder zu Fuß, noch mit dem Fahrrad, noch durch Tasten überwunden, sondern zusammengekauert auf dem Rücksitz eines R6.

Bis heute bleibt die Erinnerung an einen langen Aufstieg im Wald, bei dem wir unseren Weg zwischen den Steinen hindurch bahnten, im Zickzack liefen und mit einer zu großen Übersetzung hantierten; ein endloser Anstieg, der vor dem klaffenden Maul des Tunnels endete, der eine eisige Luft ausströmte und in dem mein Reisegefährte schon lange verschwunden war. Ich habe es mit der Beschreibung des Tunnels etwas übertrieben, das stimmt.

An diesem Morgen im September 2012 sind wir wieder auf der anderen Seite, auf der Seite von La Condamine, unterwegs. Das Mountainbike, das wir als Reittier gewählt haben, wirkt etwas unpassend auf der Straße, die sich gemächlich entlang des Ubaye-Flusses erhebt, dessen Tal sich allmählich verengt. Oben, zu unserer Linken, liegt eine Kirche bereits in der Sonne. Schnelle Gruppen überholen uns, es würde mich wundern, wenn wir sie wiedersehen würden. Forts, Kasernen besetzen die strategischen Plätze, gegenüber dem ganz nahen und bedrohlichen Italien des 19.^sten Jahrhundert. Die Route du Parpaillon wurde für die gleiche strategische Rolle angelegt und sollte diese Festungen mit Menschen, Lebensmitteln und Material aus dem oberen Durance-Tal versorgen. Die Skifahrer haben die Soldaten ersetzt und eine schöne Straße von touristischem Interesse bietet sich ihnen - und uns - in Richtung der Station Sainte-Anne. Andere Zeiten, andere Strategien. Der Straßenbelag ist gut, die Steigung etwas rau. Vorne ist ein anderer Radfahrer. Nanu, das ist der Cent Cols, den wir gestern in Begleitung seiner Frau auf den Hängen von La Cayolle getroffen haben und dem wir unser Vorhaben anvertraut haben. Er wusste, dass er nicht allein sein würde, um den Col und seinen edlen Nachbarn, den Girabeau, zu pflücken.

Ende der Teerstraße. Ein hochgewachsener Baum spendet der Kapelle Sainte-Anne ein wenig Schatten. Sie ist ganz weiß und strahlend, ihre einzige Glocke ist in einem bescheidenen Glockentürmchen untergebracht. Der Brunnen und sein Rohr, das in einen krummen Ast gebohrt wurde, die letzten Kanister mit frischem Wasser...

Le Parpaillon ist jetzt. Yes we can! Kampagnen-Slogans, die einen schönen Tag auf dem Fahrrad in den Bergen versprechen. Der Weg ist schön breit, steinig, aber nicht mehr, die Berge zu unserer Rechten sind steil und kahl, einige Bäume klammern sich verzweifelt an die gastfreundlichsten Hänge, die Temperatur steigt. Unter uns schlängelt sich der Bach Parpaillon, der an diesem Spätsommer sehr bescheiden ist, durch sein steiniges Bett. Wir überqueren einen seiner Nebenflüsse an der Pont de Bérard, einer Holzbrücke, die auf starken Baumstämmen ruht. Der aufgestellte Grenzstein informiert uns, dass wir uns auf 1841 m befinden und 9,995 km vom Tunnel entfernt sind. Wenn wir also nicht ganz so genau sind, haben wir noch 10 Kilometer vor uns, bei einem Durchschnitt von 8 %.

Wir fahren im Schatten des Lärchenwaldes, eine Schafherde folgt dem Ruf des Hirten, ermutigt durch das Bellen des Diensthundes, eine friedliche pastorale Szene. Die Straße flirtet mit einer Höhenkurve, letzte Augenblicke der Ruhe. Eine Holzbrücke auf einem Steinfundament, der Bach ist ausgetrocknet... Die Schäferhütten erinnern an die menschliche Präsenz in der nun nackten Umgebung, die vom Grand Parpaillon beherrscht wird. Vor uns liegt ein breites Tal, das von Pfaden durchzogen wird, und die Erinnerung an den Bach Parpaillon. Parpaillon, Parpaillon... das ist das Wahrzeichen der Gegend! Ein Picknick mit dem Hintern im weichen Gras, eine Flasche im kühlen Wasser des Wildbachs, eine Siesta im Schatten - das ist heute nicht drin! Heute gibt es Snacks, lauwarmes Wasser, rauen Fels, Staub vom Weg und reichlich Sonne.

Die Pause ist nur von kurzer Dauer, die ernsten Dinge haben noch nicht wirklich begonnen und doch sind wir seit Stunden unterwegs, die Legende muss man sich verdienen, die Legende nicht über Jahrhunderte, sondern über Stunden... Ich »verpixele» meine Begleiter, die einen zusätzlichen Pass holen und überlasse mich dem Hang, den Steinen, den Fotos, meinen Gedanken... die Einsamkeit des Langstreckenläufers und seine zweifelhafte Kontrapunktik.

Irgendwo da oben ist es, hoch oben, höher als die Serpentinen, die sich langsam nähern, indem man viele Kurbelumdrehungen macht, viele Lenkerschläge, unmerklich oder heftiger, um das Gleichgewicht zu halten... Man fragt sich, ob man die Radfahrschule oder die Zirkusschule besucht haben muss! Hier muss man energischer treten, den Tritt beschleunigen, um eine Spurrille zu überwinden oder einem instabilen Stein auszuweichen. Dort wird die Steigung steiler, man muss in die Pedale treten, wie man bei uns sagt. Und immer noch diese Landschaft ohne sichtbares Leben, die Stille, die manchmal die Vorbeifahrt eines Fahrzeugs stört, eines Schäfers bei der Arbeit oder eines Parasiten im Geländewagen, der ebenfalls seinen Anteil am Parpaillon haben möchte, und warum nicht den Mont Blanc im Hubschrauber? Ich denke an die Dutzenden von Teilnehmern der Parpaillon-Rallye zurück, die in Gap auf einfachen Wandermaschinen gestartet waren und nach einem langen, anstrengenden Tag hier vorbeikamen... Der Radtourismus hat sich sehr verändert.

Überlegungen, Steine, Pedaltritte, ja, aber kein Tunneleingang! Und doch ist er da, irgendwo, hinter einer Kurve. Der Blick wird nach Osten frei, hohe, schneebedeckte Gipfel tauchen auf, sind sie italienisch, französisch? Die Piste verläuft geradliniger an der Bergflanke entlang. Ganz am Ende, eine Linkskurve, spüre ich, wie sich das Ziel nähert. Und da taucht die Plattform auf, an deren Ende sich das schwarze Loch des Tunneleingangs abzeichnet. Kein gewöhnliches Loch im Berg, sondern ein Loch, das in eine elegante Steinmauer eingelassen ist, ein Kunstwerk... Doch dahinter liegt das klaffende Maul des Tunnels, das eine eisige Luft ausstrahlt und in dem meine Reisegefährten längst verschwunden sind (lesen Sie den Anfang des Textes noch einmal!). In die Wand eingelassene Tafeln erinnern an die Namen der militärischen Persönlichkeiten, die zum Durchbruch des Tunnels beigetragen haben... Ich denke an die zivilen und militärischen Arbeiter, die sich mit Hacken und Schaufeln die Arbeit gemacht haben. Einige Gebäuderuinen, ein nutzloses Bauwerk, das einige Helme auf ihren knatternden Quads befahren werden, anachronistische Warzen.

Es ist Zeit, in Ruhe weiterzugehen und auf den Boden der Tatsachen zurückzukehren. In der Nähe der Kapelle fließt der Brunnen noch immer, sein mehr oder weniger üppiger Strahl füllt unaufhörlich die Tränke, die in einen Baumstamm gegraben wurde.
Die nächste Rast findet natürlich vor einem anderen 25-cl-Trinkgefäß auf der Terrasse eines Cafés in Barcelonnette statt, wo wir uns untereinander besser kennenlernen. Einige Seiten aus dem "Chauvot" werden in unser Gespräch einbezogen.