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La saga del Parpaillon

Mes Parpaillons - Georges Golse, CC n° 124 Montauban (81) - rivista n° 41, 2013

Da un capo all'altro del tunnel...
Mi ci sono voluti 33 anni per scoprire le due estremità del tunnel del Parpaillon...

«Hai fatto il Parpaillon? Sì, con Michel, 33 anni fa durante un soggiorno a Vars, su una bici da corsa con pneumatici tubolari.

Perché ci siamo andati? Per la leggenda, senza dubbio... il libro dei visitatori che non abbiamo visto, la sigaretta che non abbiamo trovato*, il ghiaccio, la neve, il fango, le buche, le pozzanghere nel tunnel che non ho visto perché non ho attraversato il tunnel a piedi, in bicicletta o a tastoni, ma rannicchiato sul sedile posteriore di una R6.

A tutt'oggi, rimane il ricordo di una lunga arrampicata nel bosco, facendoci strada tra le pietre, zigzagando, ansimando in una marcia troppo grande; un'interminabile salita che terminava davanti alla bocca spalancata della galleria, che esalava un'aria gelida e nella quale il mio compagno di viaggio era scomparso da tempo. È vero che ho un po' esagerato nella descrizione della galleria... Devo ammettere che ho un sacro orrore per queste cose oscure.

In questa mattina di settembre 2012, ripartiamo dall'altra parte dell'Ubaye, sul versante di La Condamine. La mountain bike che abbiamo scelto di guidare è un po' fuori posto sulla strada che sale tranquillamente lungo l'Ubaye, la cui valle si restringe progressivamente. Davanti a noi, sulla sinistra, una chiesa si crogiola al sole. Gruppi in rapido movimento ci superano, ma dubito che li rivedremo. Forti e caserme occupano posizioni strategiche, di fronte alla minacciosa Italia del XIX secolo.^e secolo. La strada del Parpaillon è stata progettata per svolgere lo stesso ruolo strategico, rifornendo queste fortezze di uomini, cibo e attrezzature dall'alta valle della Durance. I soldati sono stati sostituiti dagli sciatori e ora loro, e noi, abbiamo un'ottima strada turistica per raggiungere la località di Sainte-Anne. Un'altra epoca, un'altra strategia. Il fondo è buono, la pendenza è un po' irregolare. In testa, un altro ciclista. È il Cent Cols che abbiamo incontrato ieri con la moglie sulle piste di La Cayolle e al quale abbiamo affidato il nostro progetto. Sapeva che non sarebbe stato solo quando è andato a scegliere il Col e il suo nobile vicino, il Girabeau.

La fine dell'asfalto. Un albero alto fa un po' d'ombra alla cappella di Sainte-Anne, tutta bianca e elegante, con un'unica campana alloggiata in un modesto campanile. La fontana e il suo tubo scavato in un ramo ricurvo, le ultime taniche di acqua fresca...

Il Parpaillon è ora. Sì, possiamo! Gli slogan della campagna elettorale, la promessa di una grande giornata in mountain bike. Il sentiero è largo, ghiaioso ma niente di più, le montagne alla nostra destra sono ripide e spoglie, qualche albero si aggrappa disperatamente ai pendii più ospitali, la temperatura sale. Sotto di noi, il torrente Parpaillon, modesto in questa fine estate, serpeggia nel suo letto roccioso. Attraversiamo uno dei suoi affluenti al pont de Bérard, un ponte di legno costruito su robusti tronchi. Il segnavia ci informa che siamo a 1841 m e a 9,995 km dal tunnel. Quindi, per essere meno precisi, mancano ancora 10 chilometri alla velocità media di 8 %.

Guidiamo all'ombra del bosco di larici, un gregge di pecore che risponde al richiamo del pastore, incoraggiato dall'abbaiare del cane di guardia, una tranquilla scena pastorale. La strada flirta con una curva di livello, un ultimo momento di tregua. In piena luce, un ponte di legno su una base di pietra, il torrente è asciutto... Le capanne dei pastori ricordano la presenza umana nel paesaggio ormai spoglio dominato dal Grand Parpaillon. Di fronte a noi, un'ampia valle attraversata da sentieri e dal ricordo del torrente Parpaillon. Parpaillon, Parpaillon... è il punto di riferimento locale! Sono dell'idea che oggi, se avete intenzione di fare un picnic con le natiche nell'erba morbida, una bottiglia nell'acqua fresca e gorgogliante del torrente e una siesta all'ombra, lasciate perdere! Sarà uno spuntino, acqua tiepida, roccia ruvida, polvere del sentiero e tanto sole.

La sosta sarà breve, le cose serie non sono ancora iniziate, eppure siamo in cammino da ore, la leggenda è guadagnata, la leggenda non dei secoli ma delle ore... »pixelo» i miei compagni che vanno a cercare un altro passo e mi lascio alla pista, alle rocce, alle foto, ai miei pensieri... alla solitudine del corridore di lungo corso e al suo dubbio spoonismo.

Con gli occhi scruto il crinale alla ricerca dell'intaglio che segna il passo geografico; è lassù, molto lassù, più in alto dei lacci che si avvicinano lentamente a costo di molti giri di pedivelle, di molti colpi impercettibili o più violenti del manubrio per mantenere l'equilibrio... ci si chiede se bisogna aver frequentato la scuola di cicloturismo o quella di circo! Qui bisogna dare una spinta più energica, accelerando la pedalata per superare un solco o evitare una roccia instabile. Lì la pendenza si fa più ripida e bisogna ‘lottare’ sui pedali, come diciamo noi a casa. E sempre questo paesaggio senza vita apparente, il silenzio che a volte arriva a disturbare il passaggio di un veicolo, pastore al lavoro o parassita in 4×4 che vuole anche lui la sua parte di Parpaillon, e perché non il Monte Bianco in elicottero? Ripenso alle decine di partecipanti al Parpaillon Rally, che partivano da Gap su semplici randonneuses, di passaggio dopo una lunga giornata di fatica... il cicloturismo è cambiato molto.

Pensieri, pietre, pedalate, sì, ma nessuna entrata in galleria! Eppure è lì, da qualche parte dietro una curva. La vista si apre a est, appaiono alte cime innevate: sono italiane, francesi? La pista diventa più dritta sul fianco della montagna. Alla fine, una curva a sinistra, sento che la meta si avvicina. E poi appare la piattaforma, alla fine della quale c'è il buco nero dell'ingresso della galleria. Non un buco qualsiasi nella montagna, ma un buco incastonato in un elegante muro di pietra, un'opera d'arte... Ma oltre, la bocca spalancata del tunnel esala un'aria gelida e in cui i miei compagni di viaggio sono scomparsi da tempo (rileggete l'inizio del testo!). Targhe incastonate nel muro ricordano i nomi dei militari che hanno contribuito a scavare il tunnel... il mio pensiero va agli operai civili e militari che hanno lavorato con picconi e pale. Qualche rudere di edificio, una struttura inutile che sarà utilizzata da pochi caschi appollaiati sui loro quad, anacronistici scempi.

È tempo di ripartire con calma, di tornare con i piedi per terra. Vicino alla cappella, la fontana scorre ancora, il suo flusso più o meno abbondante riempie costantemente l'abbeveratoio ricavato da un tronco d'albero.
Ci siamo riuniti e la tappa successiva è stata, ovviamente, un'altra bevuta da 25cl sulla terrazza di un caffè di Barcelonnette, dove abbiamo avuto modo di conoscerci meglio. Alcune pagine di Le Chauvot sono state oggetto della nostra conversazione.