Home » Clubblad » Lezingen » De saga van Parpaillon » Pagina 20

De saga van Parpaillon

Mes Parpaillons - Georges Golse, CC n° 124 Montauban (81) - tijdschrift n° 41, 2013

Van de ene kant van de tunnel naar de andere...
Het duurde 33 jaar voordat ik beide uiteinden van de Parpaillontunnel ontdekte...

«Heb je de Parpaillon gedaan? Ja, met Michel, 33 jaar geleden tijdens een verblijf in Vars, op een racefiets met binnenbanden.

Waarom gingen we erheen? Voor de legende, zonder twijfel... het bezoekersboek dat we niet zagen, de sigaret die we niet vonden*, het ijs, de sneeuw, de modder, de gaten, de plassen in de tunnel die ik niet zag omdat ik niet door de tunnel liep, fietste of tastte, maar me opkrulde op de achterbank van een R6.

Wat tot op de dag van vandaag overblijft is de herinnering aan een lange klim door het bos, waarbij we ons een weg baanden tussen de stenen, zigzaggend, happend naar adem in een te grote versnelling; een eindeloze klim die eindigde voor de gapende mond van de tunnel, die een ijzige lucht uitademde en waarin mijn reisgenoot allang verdwenen was. Het klopt dat ik een beetje overdreef in mijn beschrijving van de tunnel... Ik moet toegeven dat ik een heilige afschuw heb van deze duistere dingen.

Op deze ochtend in september 2012 vertrekken we weer aan de andere kant van de Ubaye, aan de kant van La Condamine. De mountainbike die we hebben uitgekozen is een beetje misplaatst op de weg die rustig omhoog loopt langs de Ubaye, waarvan de vallei geleidelijk smaller wordt. Voor ons, aan de linkerkant, staat al een kerk in de zon te stralen. Snelle groepen passeren ons, maar ik betwijfel of we ze weer zullen zien. Forten en kazernes nemen strategische posities in, tegenover het dreigende Italië van de 19e eeuw.^e eeuw. De weg van Parpaillon was ontworpen om dezelfde strategische rol te spelen, door deze forten te bevoorraden met mannen, voedsel en materiaal uit de hoger gelegen vallei van de Durance. De soldaten zijn vervangen door skiërs en nu hebben zij - en wij - een geweldige toeristische route naar het skioord Sainte-Anne. Een ander tijdperk, een andere strategie. De ondergrond is goed, de helling een beetje ruw. Voorop een andere fietser. Het is de Cent Cols die we gisteren met zijn vrouw hebben ontmoet op de hellingen van La Cayolle en aan wie we ons project hebben toevertrouwd. Hij wist dat hij niet alleen zou zijn toen hij de Col en zijn nobele buurman, de Girabeau, ging uitzoeken.

Het einde van het asfalt. Een hoge boom geeft wat schaduw aan de kapel van Sainte-Anne, helemaal wit en sierlijk, haar enkele klok gehuisvest in een bescheiden klokkentoren. De fontein en zijn pijp ingegraven in een gebogen tak, de laatste kannen vers water...

De Parpaillon is nu. Ja, we kunnen het! Campagneslogans, de belofte van een geweldige dag mountainbiken. Het pad is breed, kiezelachtig maar niets meer, de bergen rechts van ons steil en kaal, een paar bomen die zich wanhopig vastklampen aan de meest gastvrije hellingen, de temperatuur stijgt. Onder ons kronkelt de beek Parpaillon, vrij bescheiden in deze nazomer, door zijn rotsachtige bedding. We steken een van de zijrivieren over bij de pont de Bérard, een houten brug gebouwd op stevige boomstammen. De markering vertelt ons dat we ons op 1841 m en 9,995 km van de tunnel bevinden. Dus, om precies te zijn, we hebben nog 10 kilometer te gaan met een gemiddelde snelheid van 8 %.

We rijden in de schaduw van het lariksbos, een kudde schapen reageert op de roep van de herder, aangemoedigd door het geblaf van de hond van dienst, een vredig pastoraal tafereel. De weg flirt met een contour, een laatste moment van adempauze. In het volle licht, een houten brug op een stenen basis, staat de stroom droog... De herdershutten herinneren aan de menselijke aanwezigheid in het nu kale landschap dat wordt gedomineerd door de Grand Parpaillon. Tegenover ons, een brede vallei doorkruist door paden en de herinnering aan de Parpaillon. Parpaillon, Parpaillon... het plaatselijke herkenningspunt! Ik ben van mening dat als je vandaag wilt picknicken met je billen in het zachte gras, een fles in het koele borrelende water van de beek en een siësta in de schaduw, vergeet het dan maar! Het wordt een snack, lauw water, ruwe rotsen, stof van het pad en veel zon.

De stop zal van korte duur zijn, het serieuze werk is nog niet echt begonnen, en toch zijn we al uren onderweg, de legende is verdiend, de legende, niet van eeuwen maar van uren... Ik »pixel» mijn metgezellen die op zoek gaan naar een andere pas en laat me over aan de helling, de rotsen, de foto's, mijn gedachten... de eenzaamheid van de langeafstandsloper en zijn dubieuze lepeldoenerij.

Met mijn ogen speur ik de bergkam af op zoek naar de inkeping die de geografische pas markeert; het is daar ergens, heel hoog, hoger dan de veters die langzaam naderen ten koste van vele omwentelingen van de cranks, vele onmerkbare of meer gewelddadige slagen van het stuur om het evenwicht te bewaren... je vraagt je af of je naar de school voor fietstoerisme of de circusschool moet zijn geweest! Hier moet je energieker duwen, sneller trappen om over een spoor te komen of een onstabiele rots te ontwijken. Daar wordt de helling steiler en moet je ‘worstelen’ op de pedalen, zoals we thuis zeggen. En altijd dat landschap zonder zichtbaar leven, de stilte die soms de doorgang van een voertuig komt verstoren, herder aan het werk of parasiet in 4×4 die ook zijn deel van de Parpaillon wil, en waarom niet de Mont Blanc per helikopter? Ik denk terug aan de tientallen deelnemers aan de Parpaillon Rally, die vanuit Gap vertrokken op eenvoudige randonneuses, op doortocht na een lange dag inspanning... fietstochten zijn erg veranderd.

Gedachten, stenen, pedaalslagen, ja, maar geen tunnelingang! En toch is hij er, ergens achter een bocht. Het uitzicht opent zich naar het oosten, hoge besneeuwde bergtoppen verschijnen - zijn ze Italiaans, Frans? Het pad wordt rechter op de berghelling. Helemaal aan het einde, een bocht naar links, voel ik het doel naderen. En dan verschijnt het perron met aan het einde het zwarte gat van de tunnelingang. Niet zomaar een gat in de berg, maar een gat in een elegante stenen muur, een kunstwerk... Maar daarachter, in de gapende mond van de tunnel, ademt een ijzige lucht en daarin zijn mijn medereizigers allang verdwenen (lees het begin van de tekst nog eens!). Plaquettes in de muur herinneren aan de namen van de militairen die hielpen bij het graven van de tunnel... mijn gedachten gaan uit naar de civiele en militaire arbeiders die het werk deden met pikhouwelen en schoppen. Een paar ruïnes van gebouwen, een nutteloos bouwwerk dat zal worden gebruikt door een paar helmen op hun achteropkomende quad, anachronistische wratten.

Het is tijd om weer rustig op weg te gaan, om weer met beide benen op de grond te komen. Vlakbij de kapel stroomt de fontein nog steeds, zijn min of meer overvloedige stroom vult voortdurend de trog die uit een boomstam is gehouwen.
We hergroepeerden allemaal en onze volgende stop was natuurlijk bij een andere 25cl drinkplaats op het terras van een café in Barcelonnette, waar we elkaar beter leerden kennen. Een paar pagina's van Le Chauvot waren het onderwerp van ons gesprek.