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La saga Parpaillon

Mon Parpaillon à moi - Noël Nominé CC n° 4681 - magazine n° 47, 2019

La idea de escalar el Parpaillon me rondaba la cabeza desde hacía varios años, pero el artículo del último número de la revista CCC fue el detonante de esta loca idea. Elisabeth y yo íbamos a ir en autocaravana cerca de Embrun a principios de octubre. Mi bicicleta de montaña ya estaba guardada en la bodega. El tiempo era muy clemente en esta época del año, y el 8 de octubre llegamos a Crévoux, a once kilómetros del famoso Parpaillon y a 1.100 m de su túnel.

A la mañana siguiente, el tiempo acompañaba. El momento de partir para un acontecimiento excepcional siempre es emocionante. Me di tres horas para alcanzar los míticos 2637 m. En realidad, dos horas y media serían suficientes. Dos horas y media para 11 km puede no parecer mucho, pero tengo que seguir siendo modesto, porque el rendimiento para mí es tener éxito en mi apuesta y no batir un récord. En lugar de hacer una descripción lineal de esta subida - otros la han hecho mucho antes que yo y mucho mejor que yo - prefiero dar una impresión personal.

Los españoles y el ejército

Salgo de Crévoux a las 9 de la mañana y estoy solo, absolutamente solo en este mundo mineral que hasta las marmotas parecen haber abandonado para instalarse en invierno. Ni un ruido, ni una brizna de viento. El silencio me rodea. Desde aquí puedo oír el viento de desaprobación por atreverme a adentrarme solo en este entorno inhóspito. La única evidencia de actividad humana en el pasado es este camino rocoso por el que a veces cabalgo, a veces empujo a mi caballo. A veces simplemente me detengo para empaparme de la majestuosidad del lugar y observar la ausencia total de red. Al pasar junto a la cabaña española, me tomo el tiempo de leer las explicaciones que allí se dan; imagino a estos refugiados españoles que desertaron del régimen de Franco y a los que el ejército francés requisó para restaurar este camino de interés militar estratégico.

Al cabo de dos horas, acabo preguntándome dónde podría esconderse este túnel. No fue hasta los últimos hectómetros cuando se dignó ofrecerse a mi vista, aplastado por el macizo del Grand Parpaillon al norte y el Petit Parpaillon al sur. Entonces, como un niño, hice estallar mi alegría: ¡lo tengo!

Pero no me llega ningún eco. Como si el Parpaillon se hubiera tragado mi voz. Naturalmente, mi Olympus capta el momento frente a la entrada del túnel. Las dos hojas del portal de entrada están forradas de pegatinas que señalan los numerosos pasadizos de este lugar, pero no hay ni rastro del CCC; es impensable que no esté ahí, y sin embargo no lo encuentro.

A pesar del sol de última hora de la mañana, todavía tengo mucho frío.

Intenté cruzar los 500 m de longitud del túnel, pero el suelo arcilloso está lleno de baches, cada uno más negro que el anterior y lleno de agua. Mi iluminación no me dice lo profundos que son. Al cabo de un rato, los charcos me reflejan la imagen invertida del final del túnel que distingo a lo lejos. A pesar de la sequía que azota el lugar desde hace varios meses, el agua gotea constantemente del techo, haciendo que el suelo sea aún más resbaladizo. En cuanto a la vista del valle del Ubaye que me espera a la salida, prefiero dar media vuelta por precaución.

Paisaje del Girabeau

Imbuido de la belleza salvaje del lugar, inicio el descenso, pero con la intención de subir en el camino de ida y vuelta al Col de Girabeau (FR-05-2488b), que parecía al alcance de los pedales y de fácil acceso desde el Parpaillon. En realidad, con mis modestos medios, no es así y a menudo hay que empujar. Pero la recompensa en el paso es la vista del lago de Serre-Ponçon, 1700 m más abajo.

De regreso, descubro el camino zigzagueante hasta el Col de Parpaillon, su minúsculo túnel perdido en medio de este desierto mineral y el cielo azul. El epicúreo que hay en mí saborea el panorama grandioso y silencioso, que me da una sensación de omnipotencia.

Me imagino el camino del puerto en pleno verano, atestado de ciclistas de montaña y excursionistas que suben al Parpaillon. También imagino este paisaje en pleno invierno, nevado e inmaculado, perturbado por algunos excursionistas de Crévoux. Me sorprende no ver remontes: ¿los promotores de la estación de deportes de invierno aún no han conseguido hacerse con el terreno?

Vuelvo por donde he venido, despacio, para poder seguir disfrutando el mayor tiempo posible de esta »montaña que es tan bella», que tan bellamente canta Ferrat. Sueño con detener el inexorable paso del tiempo para vivir intensamente estos momentos de felicidad, para recordarlos, para contárselos a Elisabeth cuando vuelva, pero sé que me será imposible encontrar las palabras adecuadas para describir el regocijo de esta ascensión.

Por fin, estaba de vuelta en el bosque, de nuevo en el asfalto y poco después... Elisabeth vino a mi encuentro.
- ¿Y? me pregunta.
- Misión cumplida.